Ser

Aquí es un cuerpo
una cruz al costado del camino
dentro corren sin rumbo las niñas que maté
vestidas con la red de sus cabellos
y es gris el corolario de sus frentes

ya todo ha vuelto al barro
el tiempo y su dolor de manos encriptadas
la profecía triste de no ser
más que un hito de paso y lejos, siempre

el mundo tiembla
pero el sepulcro permanece estático
una mirada hundida en las cenizas
como única verdad
y el mundo gira y rompen las campanas del viento
para un réquiem

Aquí es el hueco
y fuera de toda fantasía se alimenta el contorno
de símbolos abstrusos
alas de mármol bocas ocultas en verdín
afanes consumidos por la ausencia

ya todo es un festejo de gusanos
romería del hielo
que desentraña el núcleo de lo estéril
su valor para nadie

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