viernes, 23 de julio de 2010

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Fuera de mí, donde no tengo iguales,
dónde la única luz se llama sola
y se ha acunado sola,
queriendo ser creyendo
aquella voz
no sustentable y blanda
que queda lejos, lejos cuando  fuera
puedo mirar por dentro de los ojos vacíos
del tiempo y del amor.

Lo que nunca fue mío gira envuelto de nubes.
Verde, azul y los surcos de una siembra ficticia
que no verá simiente,
desconocen la ausencia de mi boca:
único fruto en mí, la deglución de todas las mentiras.

Roto el pacto de un siempre
sé que al cerrar los párpados vendrá la última noche
no habré sido
más que otro personaje de una fábula triste.

miércoles, 21 de julio de 2010

).....................(

Aprendo
sin comprender, reduzco lo querido
a un fugarse de mí.
Cuenta atrás en los poros
tic tac antagonista de lo que di en llamar mi corazón.
Qué noche es esta
quién va creciendo desde las heridas
llorándome al romper.
Un bestial desenfreno abre los ojos al cubil de llamas
cuando no existen carne ni espanto en la espesura
ni un color yendo al frío
y aprendo
del rumor de las cosas que no existen
el ser de menos que anda devorándose
nadie que recompone de placebos su traza,
su condición de nervio enmohecido.
Qué noche es esta,
qué hímen dantesco revienta sus esporas
amargo y minucioso desbrotarme


lunes, 19 de julio de 2010

)))()(((

De un tú

el error

acaso habías herido de desnudos y hablas
lo indiviso
la imagen perfectible del Yo

la soledad

del filo que llamabas cielo, dónde
en qué paraje íntimo
arrancaste

de un tú inarmónico
la melodía fractal y el
tenebroso hurto
diabólicas campanas estallando en el viento

sobran
del fabuloso urdirte , tus ojos, yo
no entera tú, no acorde
yo/nos/otras
extremidades de acre disonar
de lengua infecta

y besos
cojos...

silencio
si toca hablar de alas y quebrantos
gorgoritos
del cuento a cuenta de la complexión:

habítanos
la oronda impertinencia del mugido
el canturreo gregario de un tropel de cochambre

nosotrasyo
para mi sueño bufo



.

(.

jueves, 15 de julio de 2010

...)(...

Ser, 
la sombra de espaldas a su sombra...
La diferencia
entre escribir para él y ya sin él
es esta inanición 
la imposibilidad de la palabra de carne y con sentido.

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