jueves, 19 de agosto de 2010

Dentro

Con la soberbia del que muere despacio
sorbiendo el miedo a gotas
y no detiene el golpe del dedo en el gatillo,
con la locura vuelta a deshojarse
no, sí, sí, no, recuento los deseos
cuántos han desertado, cuántos hubo

sé que estoy esperando en este doble fondo una señal:
huye, vuelve, resiste, para nunca

la rúbrica debajo de mi nombre, tal vez un corazón atravesado
dónde apenas se lea: esta mujer es mía

y entonces regresar,
anidar el cadáver amarillo de un jazmín en mi pelo
decir al tiempo: vete,
estoy en mí.

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