jueves, 22 de septiembre de 2011

The Breaker


No intentes traducirme. Está tan claro el fin
como oscura esta noche de tormenta.
Resumamos:
Literal es esa cama angosta en la que mis palabras
 se retuercen un poco en tanto yo
sigo explicándome la inconsecuencia como la forma simple
que adquieren las verdades bajo el surco.
Prosaica es la marea de sentidos,
decúbito,
que a mal entendedor no hay más valiente
para guardar su espalda que la tierra.
Entrelíneas (sonrío) la senda natural que forman mis cabellos
al caer,
 intentando enmarcar el sinsentido
de cejas como pájaros sobre dos grandes ciénagas.
Y eso es todo.
Poesía no hay
ni rit mos co mo tri nos en el bos que.
Sólo a veces la pulcritud del caos sacude su pelambre
y manchada la hoja
menea el rabo con la alegría de los inocentes.


).(

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