Bubble

Entre todos los seres que me habitan

no hay una raza pobre o marginada

y sin embargo,

me he declarado un universo frágil.

Suelo extrañarme el caos, las promesas, los sueños imposibles. Y es verdad que he reído

 o he llorado desde la misma necedad de amor (estas tan lejos… siempre).

La desgreñada ninfa que amamanta palabras o demonios

no ha presentado queja

(¿Qué diferencia cabe entre los huérfanos? O qué importa

quién cae o sobrevive cuando todo es vacío).

Me añoro el ser de llamas sin temer las cenizas, la guerra interminable detrás de los espejos,

y a vos,

que cambiabas de rostros y de nombres pero sufrías el peso de mi ímpetu sin dejarme caer…

Las bestias pastan  juntas,

no es posible diferenciar los ríos sanguinarios

de las calles que suben hasta la indiferencia,

y en el trono,

marcando los segundos que se pierden
para nunca jamás,
 tamborilea la mano de una reina dormida.







).(

Cloud

Simplemente, no es Ella. Y es que una vez había

una maraña roja floreciendo los rizos en la almohada,

una mano pequeña de la que deslizaba un viejo libro,

de poemas, quizás. Azahares en el patio y un cachorro

a los pies de la cuna.

Y Ella no es.

Porque lo no nacido no podría morirse,

Ni los sueños.

Despiértala si llueve. Porque no es

de llanto su ceguera

y que sea de noche, para que duela menos el reencuentro

o pedirse perdón

por las huidas.

No es secuaz la Tristeza, ni  abducida

la ilusión por un rapto de cordura.

No es el miedo al regreso,

si de una hasta otra soledad no hay más que un hilo

impidiendo que caiga el corazón.

Sólo el mismo dolor entrado en años.

).(

Fade

Lo doloroso no es seguir llorando

aún después de muerta toda lágrima,

Es la confirmación de lo imborrable.

Cúlpame,

pues yo sé que no se hieren las cosas que no amamos,

ni se estrellan espejos que no muestren los paisajes queridos:

un crepúsculo roto, un falso cielo ondeando su muralla,

y entre nubes, dedos que van y vienen sobre heridas

que he cultivado ya

que he madurado y delicadamente ennegrecido

con palabras de amor.

Doblemente culpable cuando lo sorprendente

no es correr entre olvidos sin llegar

al final de la huida.

Es esperarte en cada nuevo rostro y deshojarlo

revivirme en las muertes sustitutas.

).(

Amo

Tengo en la mano una carta para jugar el juego

cuando quieras.

          ( Costumbres argentinas- Los abuelos de la nada)

Yo te…

¿Y entonces?

 amo, soñé, dolí, lloré, olvidé?

Son tantos y tan pobres

verbos no realidades que resuman

lo…

incierto, terco, intenso, insostenible?

Son tantas y tan pobres

las formas del recuerdo con que te…

y no sé, a veces, si consumir espacios
 para llenar 
y aquí (…………) lo que…

En mis silencios, cuando la noche no es más que un concepto difuso de mí misma,

el alma intenta el paso por la delgada línea de un renglón. Ya no hay nada, lo admito.

Ni siquiera el rugido de los miedos, ni extensos laberintos o profundos milagros

abismales. 
Y nada es nada, 
ya no encuentro un vacío que llenar.

Pero aquello…

sigue su curso en mí, y aquí no hay dudas,

subrayo Devorando,

lo repaso hasta abrir un agujero negro en el papel.

Lo demás simplemente se sostiene

o me empuja.

).(

Lost

Tenía esa costumbre de mirarse las palmas de las manos

Como si aquello fuera otro universo

Y pudieran abrirse los caminos a donde todo existe…

No cambia la inicial

Que cuando niña le designó el amor desesperado

De la misma manera

Que se marca una res para su dueño…

Nada cambia y aún

Pasa su dedo por las perspectivas,

Quizá un recodo y al final un puente

O hacerse tan pequeña

Como para reinar en esos montes

De sueño indescifrable.

Si le reprocha, alguna herida no cicatrizada,

Tanta vida olvidada de vivir,

Encogiéndose de hombros, mira el nombre

Callado por su boca:

Qué le oculté a tus noches,

Qué no te di de todos mis deseos,

Qué humedad no guardé para tus fiebres?

Tenía esa costumbre de morderse la palma de la mano,

Para arrancarse la última caricia

Y cuatro años de ausencia,

Como si en ese engaño fuese a caberle una esperanza más

A lo que ya no importa.

).(

Tranquila

" no hay nada que hacer

...................................

no tengo que hacer maletas

no siento nada"

                        ( Anhedonia-Charly García)

No hay nada para ver

Si la desesperanza es transparente

y el porvenir es un fantasma viejo

si no pesa el valor de las palabras y si todo

lo creído, al tocarlo, se desmiente

No hay nada para hacer

con manos que no acogen

con una voz

de no saber gritar cuando se quiebra

o con  la luz que tiembla hasta rendirse

al beso del orgullo

No queda soledad sin consumir ni decepción

que no se haya mordido hasta el hartazgo.

No hay nada que prohibir

al suspiro  cansino de ojos húmedos

y sonrisa distante,

encallado a la orilla de los sueños…

).(

Not Home

Desde esta soledad a la que vas entrando, inútilmente triste,

te observo caminar

con los ojos vendados…

Tal vez sigas la  huella de mis ritos

y deba confesarte la marca del amor:

dos puntos que me sangran en el cuello, como si nada

pasase de doler…

y tantas cosas duelen, que van quedando

                                                         ancladas

a la costumbre férrea de ignorarse.

 Suelo decir tu nombre como un féretro

al que irá a descansar  mi armadura de risas

(aquellas ilusiones que afirmé  y vuelvo a jurar ciertas).

Vos te encojes de hombros,

miras hacia lo alto  como si ahí brillase algo más que mis lágrimas,

y seguís tu camino hacia la oscuridad que hay en mi corazón

tu paso tiembla como las decepciones en mi boca

puedo sentir que  huele como yo

el manojo de heridas que aprietas en un puño

y me callo las muertes y contengo el suspiro el zarpazo la huida 
                                           las palabras

                                       de apurar el adiós 
                            antes de que la vida nos encuentre .






).(

Cristal (rescates)

Que para echar a vuelo las campanas hay que saber la forma del metal
-dicen las voces- 

el espacio que ocupan los cantos en el aire
y que del aire hay que saber su peso,
separar los celajes por color para después medirlos de cabo a rabo, y,
pocos segundos antes,
desenredar el cielo de las aguas donde anida el crepúsculo,
porque es sabido –dicen las voces- que si repican húmedas de sal,
tocan a duelo,

 y apodan huracanes con nombres de mujer.


Pienso mi nombre como una caracola
deshabitada,
Mi canto persiguiendo los vestigios corales de campanas de barro
sumergidas.
Pienso mi cuerpo un aria amedrentada por la ferocidad de los sentidos:
una voz amputada.


Cardúmenes de flores amarillas atavían sus frentes con airones luctuosos.
Llevarán la cuadriga – dicen las voces- de las inmediaciones de mi voz al collado
en que un bosque de cruces florece a media noche melodías de viento.
Que un Te Deum de sus trinos separará mi lengua de la tosca
y emergeré descalza, amplia falda de música
brillante de agua clara,
campana inmaterial que de su propias huellas recogerá las voces,
las llevará en los brazos,
desenredadas.


Piensas tu nombre como una caracola
desposeída
- dicen las voces-

Suéltanos.

).(

Morituri

No es este cuerpo…

Y pronto, ya despierta, otro perfume ronda,

un andar de cadencia diferente disputa con mis piernas

el pedazo de cielo que se esfuma.

No es esta voz, ni estas manos livianas, tenazmente vacías

tensando el arco de las certidumbres.

Sólo el sabor a sangre entre los dientes

se empeña en confundirnos. Nada Es, pero  aún

los rumores de cuero contra bronce desconocen la calle

por la que sigue andando esta que tiemblo.

Han sido tantas veces,

tantas las pérdidas y cuántos más han sido

los sollozos

que cuando alguien pregunta por el nombre de todas las tristezas,

les respondo : Viví.  No es más que eso.

El apócope

de  lo que no ha podido abandonarme

en la arena de párpados abiertos.

.

 ).(

Hoja en blanco

Te presiento en lo inmóvil.
Si ahora te atrevieras a nombrarme caerían exhaustos los espejos.
Podría recorrerte con los ojos cerrados,
confrontarte
cuarenta y cuatro golpes de indigencia en la piel
con milenios de sed entre los dientes,
medirte la esperanza regada en los baldíos
o deshojarme para ti las pústulas de nieve que florezco
pero somos
desde lo inmóvil tú,
yo desde lo dogmático del frío,
la misma entristecida reclamando una hoguera.

Me traerás los gritos desangrados
y voy a sonreír frente a la rabia con la resignación de los ausentes
como si nada roto en lo que importa.
Desde el olvido yo,
tú desde un sueño que no ha dejado la matriz del siempre
somos la misma lánguida seduciendo a la fosa

y me sabes
continua en lo que lucha,
desafiante del canto de los grillos,
de las campanas fieles a su torre.

Un hosco tintineo de sonajas nos conserva las manos en su tinta,
a un lado yo,
abriéndole los muslos a la voz que no atiendes,
tú desde el desamparo
amoldando a la cópula de afonías y rouge la herida taciturna:

en tus márgenes yo
garabateo
la misma telaraña
que contra los renglones me sollozas. 

 

 

 

).(

 

 

PassWord

Me cansé

de moteles lingüísticos y sus conjugaciones seminales,

del amor porque rima y el acento en el ansia,

de no llegar al margen

para que sobreviva la quimera

de los borrones místicos

emparedando al verbo original y me cansé

de cuerpos en voz baja

                                 declamados

negados

             deliberadamente sustituidos.

Quiero el estrépito

animal, el choque de lóbulos y labios,

el gruñido febril

y el ininteligible tambor de pieles. Sólo

las guturales bestias

de pubis iletrados,

la entrega desprovista  de promesas.

El único poema que no aprendió a mentirse.


).(

Ruta de los poemas en Almuñécar.

Una preciosa iniciativa, a la que tengo el honor de haber sido invitada por Juanmi Jerónimo Ruiz, y que, por supuesto, me emociona intensamente. Aunque desconozco el poema ( lo eligió Juanmi ) y el sitio en que se ha expuesto,  la idea de que ahora mismo, del otro lado del charco hay un poema mío, entre poemas de grandiosos autores , me hace temblar, jajaja. Bueno, a ver si alguno de los que pasan por aquí a leer mis intentos, se topa con este poema por algún rinconcito de Almuñécar y viene a contarme qué le pareció. :P

Ruta de los poemas en Almuñecar

Sima

Dormiré

sin saber si mañana consiga recordarme,

si huela a mí, si aún

mis dos lunas sostengan el delicado puente

entre la Vida y el infierno diurno.

Dilato los estragos de la inercia

aferrada a la espira del desvelo…

tiempo caliginoso,

anegado de música,

agua helada en el gesto demacrado,

súplicas a la efigie de razón desertora.

Inmolados en litros de café

aletargados de humo

en el momento exacto en que el vacío arrebate mi Amor,

los párpados caerán a descubrir

la verdad asesina:

Esa noche no supe despertar,
para no verlo  irse también dentro del sueño.

).(

Delete

Gracias por nada, Tú,
la del espejo.
Llevas el corazón del lado amargo.

Aquí el latir errante
atestigua el sofoco de la lengua sobre los labios tersos
y es mi boca indomada
soberana del beso que no ha sido.


Para que llueva lejos de mis ojos
dile al tiempo que escampe
sus retratos.

Son demasiados muertos
entre las tentativas de sólo respirar
y un azul tan sangrado en la memoria que deshabito
el alma.




).(

Ars Vital

"La palabra es un cuerpo que se mueve en tus labios..."


                                             Luis Oroz

No es silencio.

Es tu mano sobre el temblor de un hilo

( mi sangre tinta de huecos y señales,

derramada

por el abismo blanco)

que acaricia o quien sabe

rescatarme de gritos o profundos anhelos.

Y a trazos o conjuros

te vas quedando. Roza

lívida rigidez tu gesto dulce

de buscarnos abrigo entre palabras.

No nos quiebra el instante temeroso

de sabernos desnudos en la voz.

No hay silencio.

Es tu mano paciente en el seísmo

( mi piel muda de cruces y candados,

escombrada

por las páginas negras)

reuniéndome o quien vuelve

a morderme una nota de luz entre los labios.

).(

Pac Man

Pero ahí,

en aquél laberinto en que  todos los hombres acechaban la noche,

yo no veía estrellas.

Más allá de las horas

( el más allá de fruta, tierna carne)

cultivaba el jardín de los desvelos

y a la luz de palabras contrahechas que no supe decir,

 el animal dormía.

Eres pasión, Viví.

( todavía me arranca de los sueños la garra sibilante).

El contaba las gotas de mi sangre. Palideció el volumen del aullido;

pero ahí,

Fiera tensó los músculos…

Yo no veía estrellas. Temía el peso exacto del tiempo por venir:

el pecho del sollozo abierto en dos,

 mi corazón callado para siempre.

22.12.2008 ).( 22.12.2011