Real

A pesar del pellejo acorazado
por dentro de las botas la noche sigue viva
en las huellas profundas sobre el barro
secos los pies, la noche sigue viva
y es casi media tarde para un sol fatigado de retrasar otoños
o es siempre ayer para el rosal marchito
( aquella esquina en que tenté a los dioses
cantando mi soberbia, ya no duele)
pero es la misma calle
el mismo polvo alzado por el viento
y las disquisiciones de los perros de turno
en torno a la razón de mis caricias:
da igual quién vaya a quién
quién done y quien reciba las migajas
si permutas el mismo desamparo
qué más da cuantas pátinas de luz
te infecten resplandor en la mirada
no hay hogueras, la noche sigue viva.