Fade

Lo doloroso no es seguir llorando

aún después de muerta toda lágrima,

Es la confirmación de lo imborrable.

Cúlpame,

pues yo sé que no se hieren las cosas que no amamos,

ni se estrellan espejos que no muestren los paisajes queridos:

un crepúsculo roto, un falso cielo ondeando su muralla,

y entre nubes, dedos que van y vienen sobre heridas

que he cultivado ya

que he madurado y delicadamente ennegrecido

con palabras de amor.

Doblemente culpable cuando lo sorprendente

no es correr entre olvidos sin llegar

al final de la huida.

Es esperarte en cada nuevo rostro y deshojarlo

revivirme en las muertes sustitutas.

).(

Amo

Tengo en la mano una carta para jugar el juego

cuando quieras.

          ( Costumbres argentinas- Los abuelos de la nada)

Yo te…

¿Y entonces?

 amo, soñé, dolí, lloré, olvidé?

Son tantos y tan pobres

verbos no realidades que resuman

lo…

incierto, terco, intenso, insostenible?

Son tantas y tan pobres

las formas del recuerdo con que te…

y no sé, a veces, si consumir espacios
 para llenar 
y aquí (…………) lo que…

En mis silencios, cuando la noche no es más que un concepto difuso de mí misma,

el alma intenta el paso por la delgada línea de un renglón. Ya no hay nada, lo admito.

Ni siquiera el rugido de los miedos, ni extensos laberintos o profundos milagros

abismales. 
Y nada es nada, 
ya no encuentro un vacío que llenar.

Pero aquello…

sigue su curso en mí, y aquí no hay dudas,

subrayo Devorando,

lo repaso hasta abrir un agujero negro en el papel.

Lo demás simplemente se sostiene

o me empuja.

).(

Lost

Tenía esa costumbre de mirarse las palmas de las manos

Como si aquello fuera otro universo

Y pudieran abrirse los caminos a donde todo existe…

No cambia la inicial

Que cuando niña le designó el amor desesperado

De la misma manera

Que se marca una res para su dueño…

Nada cambia y aún

Pasa su dedo por las perspectivas,

Quizá un recodo y al final un puente

O hacerse tan pequeña

Como para reinar en esos montes

De sueño indescifrable.

Si le reprocha, alguna herida no cicatrizada,

Tanta vida olvidada de vivir,

Encogiéndose de hombros, mira el nombre

Callado por su boca:

Qué le oculté a tus noches,

Qué no te di de todos mis deseos,

Qué humedad no guardé para tus fiebres?

Tenía esa costumbre de morderse la palma de la mano,

Para arrancarse la última caricia

Y cuatro años de ausencia,

Como si en ese engaño fuese a caberle una esperanza más

A lo que ya no importa.

).(

Tranquila

" no hay nada que hacer

...................................

no tengo que hacer maletas

no siento nada"

                        ( Anhedonia-Charly García)

No hay nada para ver

Si la desesperanza es transparente

y el porvenir es un fantasma viejo

si no pesa el valor de las palabras y si todo

lo creído, al tocarlo, se desmiente

No hay nada para hacer

con manos que no acogen

con una voz

de no saber gritar cuando se quiebra

o con  la luz que tiembla hasta rendirse

al beso del orgullo

No queda soledad sin consumir ni decepción

que no se haya mordido hasta el hartazgo.

No hay nada que prohibir

al suspiro  cansino de ojos húmedos

y sonrisa distante,

encallado a la orilla de los sueños…

).(

Not Home

Desde esta soledad a la que vas entrando, inútilmente triste,

te observo caminar

con los ojos vendados…

Tal vez sigas la  huella de mis ritos

y deba confesarte la marca del amor:

dos puntos que me sangran en el cuello, como si nada

pasase de doler…

y tantas cosas duelen, que van quedando

                                                         ancladas

a la costumbre férrea de ignorarse.

 Suelo decir tu nombre como un féretro

al que irá a descansar  mi armadura de risas

(aquellas ilusiones que afirmé  y vuelvo a jurar ciertas).

Vos te encojes de hombros,

miras hacia lo alto  como si ahí brillase algo más que mis lágrimas,

y seguís tu camino hacia la oscuridad que hay en mi corazón

tu paso tiembla como las decepciones en mi boca

puedo sentir que  huele como yo

el manojo de heridas que aprietas en un puño

y me callo las muertes y contengo el suspiro el zarpazo la huida 
                                           las palabras

                                       de apurar el adiós 
                            antes de que la vida nos encuentre .






).(

Cristal (rescates)

Que para echar a vuelo las campanas hay que saber la forma del metal
-dicen las voces- 

el espacio que ocupan los cantos en el aire
y que del aire hay que saber su peso,
separar los celajes por color para después medirlos de cabo a rabo, y,
pocos segundos antes,
desenredar el cielo de las aguas donde anida el crepúsculo,
porque es sabido –dicen las voces- que si repican húmedas de sal,
tocan a duelo,

 y apodan huracanes con nombres de mujer.


Pienso mi nombre como una caracola
deshabitada,
Mi canto persiguiendo los vestigios corales de campanas de barro
sumergidas.
Pienso mi cuerpo un aria amedrentada por la ferocidad de los sentidos:
una voz amputada.


Cardúmenes de flores amarillas atavían sus frentes con airones luctuosos.
Llevarán la cuadriga – dicen las voces- de las inmediaciones de mi voz al collado
en que un bosque de cruces florece a media noche melodías de viento.
Que un Te Deum de sus trinos separará mi lengua de la tosca
y emergeré descalza, amplia falda de música
brillante de agua clara,
campana inmaterial que de su propias huellas recogerá las voces,
las llevará en los brazos,
desenredadas.


Piensas tu nombre como una caracola
desposeída
- dicen las voces-

Suéltanos.

).(

Morituri

No es este cuerpo…

Y pronto, ya despierta, otro perfume ronda,

un andar de cadencia diferente disputa con mis piernas

el pedazo de cielo que se esfuma.

No es esta voz, ni estas manos livianas, tenazmente vacías

tensando el arco de las certidumbres.

Sólo el sabor a sangre entre los dientes

se empeña en confundirnos. Nada Es, pero  aún

los rumores de cuero contra bronce desconocen la calle

por la que sigue andando esta que tiemblo.

Han sido tantas veces,

tantas las pérdidas y cuántos más han sido

los sollozos

que cuando alguien pregunta por el nombre de todas las tristezas,

les respondo : Viví.  No es más que eso.

El apócope

de  lo que no ha podido abandonarme

en la arena de párpados abiertos.

.

 ).(