Algo que había olvidado por ahí :)

Insomne

( Más de 10 años desde este intento de poema, pero es otra de las muchas pruebas de que los estados anímicos son cíclicos, tan de ayer y tan actual)


Pero todavía le quedaba por descubrir que nunca había sido poeta.

(El muchacho que escribía poesía- Yukio Mishima)



El dolor tiene letra de chiquilla
y repta en cada trazo,
hasta caer del borde de la página
y cubrirme la piel de lodo rojo.

Y sólo arrastro el polvo con la sangre
de los temblores nuevos
hundiendo al dios de tinta en mis entrañas,

y donde escribí “boca”
se abre un hueco en los ojos de la noche
y me arranca de mí
a la violencia de perder mi nombre
y encontrarme
tanto silencio ardiéndome en la frente
cuando subrayo al mundo
sin mis manos
sobre la fiebre insomne de mi cuerpo.

Ven a decirme que no soy poeta…
Mishima… tengo miedo.

                       Viví Massares

Rebelde

Para que no recuerdes olvidar

repto en la luz, deshago

la extenuación del credo. Destello en la retina

fóbica de la ausencia. Siempre de enves al rayo (tú, mi sol)

desaliento guerreando en una gota

de tinta

inagotable,

negándome asesinas el verbo prometido.

Huyo para que me retornes la página vacía

para que vibre el soplo consonante, el cuello azul mordido por
la rosa

(tú, mi seol)

No existe otra estrategia para deconstruir el infinito.

Angel

Ni la fe ni el milagro

se amparan en los sueños no nacidos…

Tú  bailas

sobre la melodía sin nombre de mi aliento

y me oigo reír tan suave y desde lejos como si (la que soy)

rompiese en un diluvio sideral.

No detengas la fuga de ilusión

que hace miedo en la  noche y el viento de tus alas

acalora los huesos del invierno.

No se puede morir de soledad

 dos veces

en la misma incertidumbre.

Wake

Para amar las estrellas  sin aceptar la noche

hay que entregarle la mirada al fuego.

Y te busqué

cuando el tiempo y sus máculas de nada acogían mi voz

 (fui el silencio que azota y reverbera

entre remansos o espirales torvos )

y allá abajo… donde el espejo exhala luminarias de hielo,

 donde la muerte es faro y salvación,

me despertó tu abrazo.

Veras…

entre mis sombras una brizna del dios que desconozco

aún respira..  y sí

de la muda garganta de mis miedos

ha escapado un suspiro

que te prende los  labios como un ladrón... y sí

mi sustancia confusa,

como una bestia ebria de esperanzas,

quiere morder tu luz con los dientes de un sueño.

Desde la Niebla

I

No recuerdo tu voz.

Tejo nidos de cuentos para esconder la ausencia,

sonrío a media asta por no doblar en triángulo mi bandera de sueños;

pero aunque se levanten mis mañanas fingiendo despertar,

aún no está perdido el para siempre.

Confieso que he intentado

despeñarme en la fosa del olvido,

caminé por el borde

como los niños juegan sus rayuelas

saboreando aquél dulce de miedos y entusiasmo.

Me detuvo el rasguño  del viento en las pupilas,

la garra fragmentada del anhelo.

II

Los que vienen al pozo me cuentan que allá afuera sigue el mundo

mientras tanto vigilo de reojo

la morbosa  rencilla del pensamiento mágico y mis canas.

Mi boca exhala  un No.

Ellos sollozan 

sobre los desperdicios de mi vida.

 III

El hogar para todas las cosas es el polvo

Y mis manos resisten otro invierno,

 el don de respirar con la garganta en llamas

y los iris mordiendo los jazmines.

The empress is dead

of course long live the fool.

Pantano

Ahora todo es antes:

Tu aroma, nuestras cartas, el hueco de dolor.

No tengo ni tu ausencia mojándome los ojos,

ni un ahogado suspiro. Me ha crecido este brazo

entre los pechos, como un puño de barro y en su palma

algo que parecía un corazón,  se ha tragado el futuro  y el presente.

Lo llamé Monstruo Mío, mas hoy que todo es antes se extraviaron los ecos.

Sólo estamos ahí, viéndonos a los posos,

con un amor más grande y más oscuro cuanto más desusado.

Raíz

Hemos tenido menos al tenernos.

Ahora tus manos brotan de la noche y es ingenua su sombra

sobre mi piel a oscuras

el techo nos observa como a una mancha de humedad voluble…

qué irregular la forma de nosotros

en tanto y cuanto  giren los recuerdos y se empapen de risas

los páramos de am 

o sea la gota 

confundida de sal, la desinencia.

).(

Cuándo

                    

                                              San Luis, día cualquiera de esta primavera.-

Amor mío:

                 Desperté con tu sombra. O es tal vez

que han florecido tarde las acacias y me llora la sangre

agradeciendo la fragante excusa.

Las manos de tu sombra estaban frías.

Pensé en llevarlas a mi pecho pero

otra caricia  me cubrió los ojos y susurró – Es la hora.

No sabría decirte donde estamos. Todas tienen mi rostro.

Somos tantas y es cómica su expresión si al rozarnos

me van reconociendo sus miradas.

No sabría decirte qué buscamos.

Todas corremos, mientras, me siento a verme transitar

en círculos y concentrada o ciega  voy

quitándome

las capas inarmónicas

    Alguna de nosotras no está de acuerdo y es

(tan extraño)

 verla correr de espaldas, como un recuerdo en sepia

pero no me convence su escasez de juicio

¿Qué súplica de invierno la retiene?

Me han tocado en el hombro… apresurándome:

-Ay! Voz pequeña! Vamos

acelerando el paso

multiplicándonos y cuántas ignoradas nos quedan por nacer.

Todas corremos, mientras, espero que oscurezca

y me trascienda con su voz tu sombra:

-Para. Respira. Deja que te abrace.

 

Wetland

Espero que mi cordura cubra el costo
para remover la mancha de mi amor.
                    (Damién Rice)

Una gota minúscula (lo llamarás deseo) 
sobre el párpado oculto de mi frente. Ni esperanza 
ni puerta de naufragio 
(pero tú, laberinto, todo lo distorsionas y perjuras) 
cae ciega, silenciándose cómo 

palabra que no admite 
lo que en verdad sabía del amor: 
habrá que hacer un alto, rediseñar la flota de quimeras, aventurarse 
al centro de la lágrima: 

Tuya y falaz. Escrita a contrabando. Sucia. Sola. 

Bastará con un soplo de cordura, o un desnudo poema de lamentos y otra gota 
arraigada 
a la mala costumbre  de besar  por la espalda  replegará su hambre 

para acechar los sueños (donde brotas desquicias 
y reduces el ojo pueril de mi tormenta).Habrá que hacer un alto 
en los ahogos, redelinear el mapa de ternuras , desconocer el puerto: 
tu mutismo y mi llanto. 

Salvarme restañando la evidencia. 


).( 

Bubble

Entre todos los seres que me habitan

no hay una raza pobre o marginada

y sin embargo,

me he declarado un universo frágil.

Suelo extrañarme el caos, las promesas, los sueños imposibles. Y es verdad que he reído

 o he llorado desde la misma necedad de amor (estas tan lejos… siempre).

La desgreñada ninfa que amamanta palabras o demonios

no ha presentado queja

(¿Qué diferencia cabe entre los huérfanos? O qué importa

quién cae o sobrevive cuando todo es vacío).

Me añoro el ser de llamas sin temer las cenizas, la guerra interminable detrás de los espejos,

y a vos,

que cambiabas de rostros y de nombres pero sufrías el peso de mi ímpetu sin dejarme caer…

Las bestias pastan  juntas,

no es posible diferenciar los ríos sanguinarios

de las calles que suben hasta la indiferencia,

y en el trono,

marcando los segundos que se pierden
para nunca jamás,
 tamborilea la mano de una reina dormida.







).(

Cloud

Simplemente, no es Ella. Y es que una vez había

una maraña roja floreciendo los rizos en la almohada,

una mano pequeña de la que deslizaba un viejo libro,

de poemas, quizás. Azahares en el patio y un cachorro

a los pies de la cuna.

Y Ella no es.

Porque lo no nacido no podría morirse,

Ni los sueños.

Despiértala si llueve. Porque no es

de llanto su ceguera

y que sea de noche, para que duela menos el reencuentro

o pedirse perdón

por las huidas.

No es secuaz la Tristeza, ni  abducida

la ilusión por un rapto de cordura.

No es el miedo al regreso,

si de una hasta otra soledad no hay más que un hilo

impidiendo que caiga el corazón.

Sólo el mismo dolor entrado en años.

).(

Fade

Lo doloroso no es seguir llorando

aún después de muerta toda lágrima,

Es la confirmación de lo imborrable.

Cúlpame,

pues yo sé que no se hieren las cosas que no amamos,

ni se estrellan espejos que no muestren los paisajes queridos:

un crepúsculo roto, un falso cielo ondeando su muralla,

y entre nubes, dedos que van y vienen sobre heridas

que he cultivado ya

que he madurado y delicadamente ennegrecido

con palabras de amor.

Doblemente culpable cuando lo sorprendente

no es correr entre olvidos sin llegar

al final de la huida.

Es esperarte en cada nuevo rostro y deshojarlo

revivirme en las muertes sustitutas.

).(

Amo

Tengo en la mano una carta para jugar el juego

cuando quieras.

          ( Costumbres argentinas- Los abuelos de la nada)

Yo te…

¿Y entonces?

 amo, soñé, dolí, lloré, olvidé?

Son tantos y tan pobres

verbos no realidades que resuman

lo…

incierto, terco, intenso, insostenible?

Son tantas y tan pobres

las formas del recuerdo con que te…

y no sé, a veces, si consumir espacios
 para llenar 
y aquí (…………) lo que…

En mis silencios, cuando la noche no es más que un concepto difuso de mí misma,

el alma intenta el paso por la delgada línea de un renglón. Ya no hay nada, lo admito.

Ni siquiera el rugido de los miedos, ni extensos laberintos o profundos milagros

abismales. 
Y nada es nada, 
ya no encuentro un vacío que llenar.

Pero aquello…

sigue su curso en mí, y aquí no hay dudas,

subrayo Devorando,

lo repaso hasta abrir un agujero negro en el papel.

Lo demás simplemente se sostiene

o me empuja.

).(

Lost

Tenía esa costumbre de mirarse las palmas de las manos

Como si aquello fuera otro universo

Y pudieran abrirse los caminos a donde todo existe…

No cambia la inicial

Que cuando niña le designó el amor desesperado

De la misma manera

Que se marca una res para su dueño…

Nada cambia y aún

Pasa su dedo por las perspectivas,

Quizá un recodo y al final un puente

O hacerse tan pequeña

Como para reinar en esos montes

De sueño indescifrable.

Si le reprocha, alguna herida no cicatrizada,

Tanta vida olvidada de vivir,

Encogiéndose de hombros, mira el nombre

Callado por su boca:

Qué le oculté a tus noches,

Qué no te di de todos mis deseos,

Qué humedad no guardé para tus fiebres?

Tenía esa costumbre de morderse la palma de la mano,

Para arrancarse la última caricia

Y cuatro años de ausencia,

Como si en ese engaño fuese a caberle una esperanza más

A lo que ya no importa.

).(

Tranquila

" no hay nada que hacer

...................................

no tengo que hacer maletas

no siento nada"

                        ( Anhedonia-Charly García)

No hay nada para ver

Si la desesperanza es transparente

y el porvenir es un fantasma viejo

si no pesa el valor de las palabras y si todo

lo creído, al tocarlo, se desmiente

No hay nada para hacer

con manos que no acogen

con una voz

de no saber gritar cuando se quiebra

o con  la luz que tiembla hasta rendirse

al beso del orgullo

No queda soledad sin consumir ni decepción

que no se haya mordido hasta el hartazgo.

No hay nada que prohibir

al suspiro  cansino de ojos húmedos

y sonrisa distante,

encallado a la orilla de los sueños…

).(

Not Home

Desde esta soledad a la que vas entrando, inútilmente triste,

te observo caminar

con los ojos vendados…

Tal vez sigas la  huella de mis ritos

y deba confesarte la marca del amor:

dos puntos que me sangran en el cuello, como si nada

pasase de doler…

y tantas cosas duelen, que van quedando

                                                         ancladas

a la costumbre férrea de ignorarse.

 Suelo decir tu nombre como un féretro

al que irá a descansar  mi armadura de risas

(aquellas ilusiones que afirmé  y vuelvo a jurar ciertas).

Vos te encojes de hombros,

miras hacia lo alto  como si ahí brillase algo más que mis lágrimas,

y seguís tu camino hacia la oscuridad que hay en mi corazón

tu paso tiembla como las decepciones en mi boca

puedo sentir que  huele como yo

el manojo de heridas que aprietas en un puño

y me callo las muertes y contengo el suspiro el zarpazo la huida 
                                           las palabras

                                       de apurar el adiós 
                            antes de que la vida nos encuentre .






).(

Cristal (rescates)

Que para echar a vuelo las campanas hay que saber la forma del metal
-dicen las voces- 

el espacio que ocupan los cantos en el aire
y que del aire hay que saber su peso,
separar los celajes por color para después medirlos de cabo a rabo, y,
pocos segundos antes,
desenredar el cielo de las aguas donde anida el crepúsculo,
porque es sabido –dicen las voces- que si repican húmedas de sal,
tocan a duelo,

 y apodan huracanes con nombres de mujer.


Pienso mi nombre como una caracola
deshabitada,
Mi canto persiguiendo los vestigios corales de campanas de barro
sumergidas.
Pienso mi cuerpo un aria amedrentada por la ferocidad de los sentidos:
una voz amputada.


Cardúmenes de flores amarillas atavían sus frentes con airones luctuosos.
Llevarán la cuadriga – dicen las voces- de las inmediaciones de mi voz al collado
en que un bosque de cruces florece a media noche melodías de viento.
Que un Te Deum de sus trinos separará mi lengua de la tosca
y emergeré descalza, amplia falda de música
brillante de agua clara,
campana inmaterial que de su propias huellas recogerá las voces,
las llevará en los brazos,
desenredadas.


Piensas tu nombre como una caracola
desposeída
- dicen las voces-

Suéltanos.

).(

Morituri

No es este cuerpo…

Y pronto, ya despierta, otro perfume ronda,

un andar de cadencia diferente disputa con mis piernas

el pedazo de cielo que se esfuma.

No es esta voz, ni estas manos livianas, tenazmente vacías

tensando el arco de las certidumbres.

Sólo el sabor a sangre entre los dientes

se empeña en confundirnos. Nada Es, pero  aún

los rumores de cuero contra bronce desconocen la calle

por la que sigue andando esta que tiemblo.

Han sido tantas veces,

tantas las pérdidas y cuántos más han sido

los sollozos

que cuando alguien pregunta por el nombre de todas las tristezas,

les respondo : Viví.  No es más que eso.

El apócope

de  lo que no ha podido abandonarme

en la arena de párpados abiertos.

.

 ).(

Hoja en blanco

Te presiento en lo inmóvil.
Si ahora te atrevieras a nombrarme caerían exhaustos los espejos.
Podría recorrerte con los ojos cerrados,
confrontarte
cuarenta y cuatro golpes de indigencia en la piel
con milenios de sed entre los dientes,
medirte la esperanza regada en los baldíos
o deshojarme para ti las pústulas de nieve que florezco
pero somos
desde lo inmóvil tú,
yo desde lo dogmático del frío,
la misma entristecida reclamando una hoguera.

Me traerás los gritos desangrados
y voy a sonreír frente a la rabia con la resignación de los ausentes
como si nada roto en lo que importa.
Desde el olvido yo,
tú desde un sueño que no ha dejado la matriz del siempre
somos la misma lánguida seduciendo a la fosa

y me sabes
continua en lo que lucha,
desafiante del canto de los grillos,
de las campanas fieles a su torre.

Un hosco tintineo de sonajas nos conserva las manos en su tinta,
a un lado yo,
abriéndole los muslos a la voz que no atiendes,
tú desde el desamparo
amoldando a la cópula de afonías y rouge la herida taciturna:

en tus márgenes yo
garabateo
la misma telaraña
que contra los renglones me sollozas. 

 

 

 

).(